Ansiedade

Foi assim, como um lapso, e de repente eu estava lá, naquele banheiro. Ou era um quarto? Era chão e parede, isso eu sei, sinto o frio ainda. E olhava as unhas, que eram minha unhas vermelhas, mas o vermelho nem me interessava, o que pensava era na força daquela cena, unhas vermelhas sobre a pele branca. As mãos muito brancas. E o pulso...O pulso é o que chamava atenção, pedia cuidado...Pulso resume toda a vida. Se pulsa tá vivo, se não pulsa é morte, se corta é morte desejada, implorada, de súbito. E o pulso pulsava e incomodava. Pois a vida não deve incomodar, se incomoda a gente logo corta. E era isso que pensava, ali, olhava o pulso. E deu vontade de arranhar. E arranhei. Foi dor pouca pra tanta vida, pra tanto pulso, embora frágil. Mão e pulso ali, na minha frente, implorando cuidado, implorando ação. Arranhar machuca, faz eu me sentir: eu arranhando meu pulso, uma agressão barata, pouca. Faz sentir, mas não se basta. Se cortar, mata? Mata. Mas não é a vontade de matar, de acabar tudo. É a necessidade de ver sangue brotando, de ver vida, biologicamente falando. Vontade de ver o que me faz ser, o que me move, além de sonhos e vontades: sangue. Olhei o pulso. Pensei em estilete, em faca. Pensei nas unhas vermelhas e o vermelho escorrendo, manchando o chão. Não eram apelos, medos, fugas. Eram coisas que me passavam, curiosidades, vontades de mergulhar em mim. Foi o esmalte contrastando com a pele que me atraiu. E o pulso que incomoda, pulsando sempre e a gente nem sabe por quê. Ficava lá, chamando, passando vida a todo instante. E olhei, arranhei. Senti o frio da parede, do chão. Senti minha covardia, minha insistência, levantei. Parei, pensei, e ele lá, pulsando, ausente de meus próprios pensamentos, ignorando minhas vontades, continuando. Eu pensando, e sangue correndo o tempo todo...